Ambición.

¡Quisiera ser viento! 
Ráfaga tendida
que arrastra en su beso
el polvo y la nube,
la rosa, el lucero…
-No brisa apacible
que finge despechos
y siembra caricias-.
Yo quiero fuego,
volcán de aire rojo
que enciende el secreto
de todas las ramas
y todos los pechos;
aquilón desnudo,
huracán de acero,
fragua donde forjan
su actitud los cuerpos.
¡Cuando voy a ti
quisiera ser viento,
para arrebatarte
más allá del cielo!

Ernestina de Champourcín.

Estaba tendido.

Estaba tendido y tenía entre mis brazos un cuerpo como seda. 
Lo besé en los labios, 
porque el río pasaba por debajo. 
Entonces se burló de mi amor.

Sus espaldas parecían dos alas plegadas. 
Lo besé en las espaldas, 
porque el agua sonaba debajo de nosotros. 
Entonces lloró al sentir la quemadura de mis labios.

Era un cuerpo tan maravilloso que se desvaneció entre mis brazos. 
Besé su huella; mis lágrimas la borraron. 
Como el agua continuaba fluyendo, 
dejé caer en ella un puñal, 
un ala y una sombra.

De mi mismo cuerpo recorté otra sombra, 
que sólo me sigue a la mañana. 
Del puñal y el ala, 
nada sé.



Luis Cernuda.

Arbolé, arbolé.

Arbolé, arbolé
seco y verde. 
La niña de bello rostro
está cogiendo aceituna.
El viento, galán de torres,
la prende por la cintura.

Pasaron cuatro jinetes,
sobre jacas andaluzas.
con trajes de azul y verde,
con largas capas oscuras.
“Vente a Granada, muchacha.”
La niña no los escucha.

Pasaron tres torerillos
delgaditos de cintura,
con trajes color naranja
y espada de plata antigua.
“Vente a Sevilla, muchacha.”
La niña no los escucha.

Cuando la tarde se puso
morada, con luz difusa,
pasó un joven que llevaba
rosas y mirtos de luna.
“Vente a Granada, muchacha.”
Y la niña no lo escucha.

La niña del bello rostro
sigue cogiendo aceituna,
con el brazo gris del viento
ceñido por la cintura. 
Arbolé arbolé
seco y verde.

Federico García Lorca.

En los almendros precoces.

En los almendros precoces
un candoroso aleluya.
 Los tomillos tienen flor
Y olor de niña desnuda.
 Sólo los chopos más verdes
huelen a verdes de luna.
 Los vericuetos del monte
suben y quieren que suba.
 Como las vides, mi agraz
Siente promesas de azúcar.
 Los tomillos tienen flor
Y olor a niña desnuda.
 Sólo los chopos más verdes
Huelen a verdes de luna.


Juan José Domenchina.

11-M

No os olvidamos.

Vega en calma.

Cielo gris.
suelo rojo…
De un olivo a otro
vuela el tordo.

En la tarde hay un sapo
de ceniza y de oro.

Suelo gris.
Cielo rojo…

Quedó la luna enredada
en el olivar.

¡Quedó la luna olvidada!

Emilio Prados.