El ángel bueno.

Vino el que yo quería
El que yo llamaba.
No aquel que barre cielos sin defensas.
Luceros sin cabañas,
Lunas sin patria,
Nieves.
Nieves de esas caídas de una mano,
Un nombre,
Un sueño,
Una frente.
No aquel que a sus cabellos
Ató la muerte.
El que yo quería.
Sin arañar los aires,
Sin herir hojas ni mover cristales.
Aquel que a sus cabellos
Ató el silencio.
Para sin lastimarme,
Cavar una ribera de luz dulce en mi pecho
Y hacerme el alma navegable.


Rafel Alberti.

Cerezas.

A Elizabeth.

Esa mujer que ahora mismito 
se parece a santa Teresa 
en el revés de un éxtasis  
hace dos o tres besos fue 
mar absorto en el colibrí 
que vuela por su ojo izquierdo 
cuando le dan de amar 
y un beso antes todavía  
pisaba el mundo corrigiendo la noche 
con un pretexto cualquiera, 
en realidad es una nube 
a caballo de una mujer , 
un corazón que avanza en elefante 
cuando tocan el himno nacional 
y ella rezonga como un bandoneón 
mojado hasta los huesos 
por la llovizna nacional 
esa mujer pide limosna en un crepúsculo de ollas 
que lava con furor, con sangre, con olvido  
encenderla es como poner en la vitrola un disco de gardel  
caen calles de fuego de su barrio irrompible 
y una mujer y un hombre que caminan atados 
al delantal de penas con que se pone a lavar  
igual que mi madre lavando pisos cada día 
para que el día tenga una perla en los pies  
es una perla de rocío  
mamá se levantaba con los ojos llenos de rocío  
le crecían cerezas en los ojos 
y cada noche los besaba el rocío  
en la mitad de la noche me despertaba el ruido de sus cerezas creciendo  
el olor de sus ojos me abrigaba en la pieza  
siempre le vi ramitas verdes en las manos con que fregaba el día  
limpiaba suciedades del mundo 
lavaba el piso del sur 
volviendo a esa mujer 
 en sus hojas más altas se posan 
los horizontes que miré mañana  
los pajaritos que volarán ayer 
yo mismo con su nombre en mis labios. 

Juan Gelman.

Vida.

Entre mis manos cogí
un puñadito de tierra.
Soplaba el viento terrero.
La tierra volvió a la tierra.
Entre tus manos me tienes,
tierra soy.
El viento orea
tus dedos, largos de siglos.
Y el puñadito de arena
- grano a grano, grano a grano -
el gran viento se lo lleva.



Dámaso Alonso.

Posesión luminosa.

Igual que este viento, quiero figura 
de mi calor ser y, despacio, 
entrar donde descanse tu cuerpo del verano; 
irme acercando hasta él sin que me vea; 
llegar, como un pulso abierto latiendo en el aire; 
ser figura del pensamiento mío de ti, 
en su presencia; abierta carne de viento, 
estancia de amor en alma. 

Tú -blando marfil de sueño, nieve de carne, 
quietud de palma, luna en silencio-, 
sentada, dormida en medio de tu cuarto. 
Y yo ir entrando igual que un agua serena, 
inundarte todo el cuerpo hasta cubrirte, y, entero, 
quedarme ya así por dentro como el aire en un farol, 
viéndote temblar, luciendo, brillar en medio de mí, 
encendiéndote en mi cuerpo, 
iluminando mi carne toda ya carne de viento.

Emilio Prados.