Alma ausente

No te conoce el toro ni la higuera, 

ni caballos ni hormigas de tu casa. 

No te conoce tu recuerdo mudo 

porque te has muerto para siempre. 

No te conoce el lomo de la piedra, 

ni el raso negro donde te destrozas. 

No te conoce tu recuerdo mudo 

porque te has muerto para siempre. 

El otoño vendrá con caracolas, 

uva de niebla y montes agrupados, 

pero nadie querrá mirar tus ojos 

porque te has muerto para siempre. 

Porque te has muerto para siempre, 

como todos los muertos de la Tierra, 

como todos los muertos que se olvidan 

en un montón de perros apagados. 

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto. 

Yo canto para luego tu perfil y tu gracia. 

La madurez insigne de tu conocimiento. 

Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca. 

La tristeza que tuvo tu valiente alegría. 

Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace, 

un andaluz tan claro, tan rico de aventura. 

Yo canto su elegancia con palabras que gimen 

y recuerdo una brisa triste por los olivos.

Federico García Lorca.

TELEGRAMA En el parque, otoño, medio día. Punto. Bajo los árboles de hojas dobles, verdes para el ayer,                                                       de oro para el segundo del presente, dos jóvenes sentados en un banco, se miran a los ojos. Punto. Como antes de ayer, como ayer, como hoy, como siempre. Punto. Él la coge fuertemente por las manos y pretende besarla. Ella se ríe. Punto. Quizás. Puntos suspensivos. El Paraíso. Pero ellos no saben que tienen un puñado de monedas de oro entre las manos que los gnomos del parque les roban una a una. Que luego, con las manos vacías se quedarían, sin juegos y sin parque, sin besos, sin otoño. Igual que yo ahora paseando por las veredas últimas de la vida. Punto. Abrazos. Luis Amado Blanco.

Poema 06... Te recuerdo como eras en el último otoño...

Te recuerdo como eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el corazón en calma.
En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.
Y las hojas caían en el agua de tu alma.
Apegada a mis brazos como una enredadera,
las hojas recogían tu voz lenta y en calma.
Hoguera de estupor en que mi sed ardía.
Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.
Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
boina gris, voz de pájaro y corazón de casa
hacia donde emigraban mis profundos anhelos
y caían mis besos alegres como brasas.
Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.
Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma!
Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
Hojas secas de otoño giraban en tu alma.

Pablo Neruda.

Edad roja

                                                                        A Àlex Susanna

Tanto tiempo has tardado en aprender
que llegas tarde al gran amor:
Que nunca habrás vivido una edad de oro.
Las rosas de Ronsard
nunca serán perfume en tu mirada,
ningún otoño habrá de deshojar,
en los brazos de nadie, lentos pétalos.
Con el olvido tapas los espejos
igual que acostumbraban en las casas
donde había un difunto.
No vuelven las mujeres con las cuales
cambiabas años de tu soledad
por un fugaz momento de ternura.
Tan ardiente es la vida en el otoño,
que en las horas de angustia no podrás
amar ni a la mujer que ya has perdido.

Joan Margarit.