Rosa estrellada.

Mi libertad buscaba su destino
Por el caos peor del mal artista,
Y creyendo entrever mi propia pista
Vagaba aún sin inventar camino.

De pronto, suerte, sin milagro advino
Como una aparición, y fue prevista
Sin ningún titubeo la conquista
De un orbe tan oculto al adivino.

La suerte nos trabó con tanta fuerza
Que nuestras vidas, libres siempre y juntas,
Siguieron rumbo cada vez más claro.

Solo destino al fin. No hay quien lo tuerza.
La rosa de los vientos da las puntas
De mi estrella contigo: nuestro faro.


Jorge Guillén.

Mi voz.

A Dámaso Alonso

He nacido una noche de verano
entre dos pausas.
Háblame: te escucho.
He nacido.
Si vieras qué agonía representa
la luna sin esfuerzo.
He nacido.
Tu nombre era la dicha;
bajo un fulgor una esperanza, un ave.
Llegar, llegar.
El mar era un latido,
el hueco de una mano, una medalla tibia.
Entonces son posibles ya las luces,
las caricias, la piel, el horizonte,
ese decir palabras sin sentido
que ruedan como oídos, caracoles,
como un lóbulo abierto que amanece
-escucha, escucha- entre la luz pisada.


Vicente Aleixandre

La vocación.

Cada minuto viene tan repleto
que su fuerza no pasa,
y aunque el reloj sujeto,
no se humilla a su tasa justa,
no se disuelve en un discreto suspiro.
Por debajo de un más sensible
sin cesar presente, cada minuto siente
que seduce una voz a su trabajo.
Dame tu amor, tu lento amor, detente.

Jorge Guillén.

Dibujo.

¡Qué despejada la frente!
Las cejas, rubio horizonte
que separa al mar del cielo.
Transparentes y cercanas,
las aguas del mar del rostro.
Sobre el coral, los dos peces.


Manuel Altolaguirre.

Viento de tierra.

Las olas desenvuelven sus bien lanzados rollos,
Y giran con avance sin cesar más rotundo
Por la curva de un ímpetu que, sin perder su pompa,
A ese final de playa tiende, se precipita
Mientras el viento opone su dirección y esparce
Las espumas: no crines de caballos ocultos,
No cabelleras tensas, o sueltas y revueltas,
Espumas, sólo espumas en el aire difusas,
Una vez y otra vez huidizas, volviéndose,
Volviéndose hacia el mar, por el viento a su mar.


Jorge Guillén.

Mi presente.

Mi presente una isla
rodeada de amor por todas partes,
sin esperanzas, sin recuerdos,
donde todas las aves
son besos que se esconden
en las frondas sangrientas.
Estoy tan insensible,
que el mundo inexistente
es como un doble sueño
que no me sobresalta.
El espacio está en fuga
y el tiempo lo persigue.
Vivo para olvidar,
perdida la esperanza,
surcado por un río
que brota de mi pecho,
que crece para ahogarme,
borrándome del mundo con sus aguas.


Manuel Altolaguirre.

La ira cuando no existe.

No busquéis esa historia que compendia la sinrazón de la Luna, el color de su brillo cuando ha ganado su descanso.
La consistencia del espíritu consiste solo en olvidarse de los límites y buscar a destiempo la forma de las nubiles, el nacimiento de la luz cuando anochece. Porque yo me soporto. Habéis oído el cerrar de una puerta, ese latido súbito que ha quedado sobrecogido en vuestros cabellos.
No pretendáis verlo convertido en madera, no pretendáis siquiera verlo separado de vuestro cuerpo en forma de mariposa negra; ni aspiréis tan siquiera al relámpago cárdeno que como ensalmo venga a despejar la atmósfera, a poner claros vuestros ojos. Vuestra frente es de nieve. La he paseado muchas veces cuando murmurabais mi nombre, pero siempre a traición, porque nunca he conseguido ver la forma de vuestros labios. Pero en vano me han dicho que pájaros y peces se entrecruzaban en silencio, y que su comprobación era fácil. Una mano de goma, tan ligera que el viento no la sentía entre sus venas, he deslizado cautamente. Pero no lo he conseguido. En vano un poco de yesca hacía presumir, con su brillo de fósforo, un poco de sensibilidad en las uñas, Su redondez nativa, la ceguedad ronquísima, se arrastraba entre lana en busca del frío, o acaso de la pluma, o acaso de esa catarata de estertores que, envueltos en materia, me habían de anegar hasta el codo. No lo he sentido. Mil bocas de heno fresco, mil palabras de mañana he tropezado en mi camino. Mi brazo es una expedición en silencio. Mi brazo es un corazón estirado que arrastra su lamentación como un vicio. Porque no posee el cuchillo, el ala afiladísima que después de partirme la frente se hundió bajo la tierra. Por eso me arrastraré como nardo, como flor que crece en busca de las entrañas del suelo, porque ha olvidado que el día está en lo alto.

No me olvidéis cuando q s llamo. Sois vosotros los silencios de humo que se anillan entre los dedos. La difícil quietud en cruz de vientos. Ese equilibrio misterioso que consiste en olvidarse del sueño, mientras los anhelos brillan como gargantas.

Vicente Aleixandre.