Noche de verano.

Es una hermosa noche de verano. 
Tienen las altas casas 
abiertos los balcones 
del viejo pueblo a la anchurosa plaza. 
En el amplio rectángulo desierto, 
bancos de piedra, evónimos y acacias 
simétricos dibujan 
sus negras sombras en la arena blanca. 
En el cénit, la luna, y en la torre, 
la esfera del reloj iluminada. 
Yo en este viejo pueblo paseando 
solo, como un fantasma.



Antonio Machado.

Sentada.

Sentada en mis rodillas, 
se dejaba tocar el alma, 
en flor de ausente amor. 
Por donde quiera mi mano 
le sentía la blancura indolente
por la sombra suave 
de su carne de seda.

Un rubor vivo y cálido ceñía sus mejillas…,
hasta sus uñas se teñían de vergüenza…,
me cojía las manos con sus manos suaves,
con un no querer torpe que a todo se atreviera…

Mi boca le llenaba los rubores de besos,
mi mano levantaba su inclinada cabeza
y cuando levantaba sus párpados de nieve
el luto de sus ojos me inundaba de pena.



Juan Ramón Jiménez.

Orillas del mar.

Después de todo lo mismo da el calor que el frío, 
una dulce hormiguita color naranja, 
una guitarra muda en la noche, 
una mujer tendida como las conchas, 
un mar como dos labios por la arena. 

Un caracol como una sangre, 
débil dedo que se arrastra sobre la piel mojada, 
un cielo que sostienen unos hombros de nieve 
y ese ahogo en el pecho de palabras redondas. 

Las naranjas de fuego rodarían por el azul nocturno. 
Lo mismo da un alma niña que su sombra derretida, 
da lo mismo llorar unas lágrimas finas 
que morder pedacitos de hielo que vive. 

Tu corazón redondo como naipe 
visto de perfil es un espejo, 
de frente acaso es nata 
y a vista de pájaro es un papel delgado. 

Pero no tan delgado que no permita sangre, 
y navíos azules, 
y un adiós de un pañuelo que de pronto se para. 
Todo lo que un pájaro esconde entre su pluma. 

Oh maravilla mía, 
oh dulce secreto de conversar con el mar, 
de suavemente tener entre los dientes 
un guijo blanco que no ha visto la luna. 
Noche verde de océano que en la lengua no vuela 
y se duerme deshecha como música o nido.



Vicente Aleixandre.

Una a una...

.



Una a una desmonté las piezas de tu alma.
Vi cómo era por dentro:
sus suaves coyunturas,
la resistencia esbelta de sus trazos.
Te aprendí palmo a palmo.
Pero perdí el secreto de componerte.
Sé de tu alma menos que tú misma,
y el juguete difícil es ya insoluble enigma.



Gerardo Diego.

Y Súbita de pronto.

Y súbita, de pronto, 
porque sí, la alegría. 
Sola, porque ella quiso, vino. 
Tan vertical, tan gracia inesperada, 
tan dádiva caída, 
que no puedo creer que sea para mí. 
Miro a mi alrededor, busco. 
¿De quién sería? 
¿Será de aquella isla escapada del mapa, 
que pasó por mi lado vestida de muchacha, 
con espumas al cuello, traje verde
 y un gran salpicar de aventuras? 
¿No se le habrá caído a un tres, 
a un nueve, a un cinco 
de este agosto que empieza? 
¿O es la que vi temblar detrás de la esperanza, 
al fondo de una voz que me decía: -No-?
Pero no importa, ya. 
Conmigo está, me arrastra. 
Me arranca del dudar. 
Se sonríe, posible; toma forma de besos, 
de brazos, hacia mí; pone cara de mía. 
Me iré, me iré con ella a amarnos, 
a vivir temblando de futuro, 
a sentirla de prisa, segundos, 
siglos, siempres, nadas. 
Y la querré tanto, que cuando llegue alguien 
-y no se le verá, 
no se le han de sentir los pasos- a pedírmela 
-es su dueño... era suya-, 
ella, cuando la lleven, 
dócil, a su destino, volverá la cabeza mirándome.
 Y veré que ahora sí es mía, ya.

Pedro Salinas.

Junio.

Mar, oculta pared,
pez mecido entre un aire o suspiro,
en ese agua surtida de una mirada
que cuelga entre los árboles, oh pez plata, oh espejo.

Junio caliente viento o flores mece,
corro o niñas, brazos como besos,
sueltas manos de junio que aparecen
de pronto en una nieve que aún me llora.

Cuerdas, dientes temblando en las ramas;
una ciudad, la rueda, su perfume;
mar, bosque de lo verde, verde altura,
mar que crece en los hombros como un calor constante.

Yo no sé si este hilo que sostiene
dos corazones, láminas o un viento,
sabe ceder a un rumor de campanas,
péndulo dulce a un viento estremecido.

Niñas sólo perfiles, dulcemente
ladeados, avanzan -miedo, miedo-;
dos corazones tristes suenan, laten,
rumor de unas campanas sin destino.

Junio, fugaz, alegre primavera,
árboles de lo vivo, peces, pájaros,
niñas color azúcar devanando
un agua que refleja un cielo inútil.


Vicente Aleixandre.

Balada para los poetas andaluces de hoy.

¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?

Cantan con voz de hombre, ¿pero dónde están los hombres?
con ojos de hombre miran, ¿pero dónde los hombres?
con pecho de hombre sienten, ¿pero dónde los hombres?

Cantan, y cuando cantan parece que están solos.
Miran, y cuando miran parece que están solos.
Sienten, y cuando sienten parecen que están solos.

¿Es que ya Andalucía se ha quedado sin nadie?
¿Es que acaso en los montes andaluces no hay nadie?
¿Que en los mares y campos andaluces no hay nadie?

¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta?
¿Quién mire al corazón sin muros del poeta?
¿Tantas cosas han muerto que no hay más que el poeta?

Cantad alto. Oireis que oyen otros oídos.
Mirad alto. Veréis que miran otros ojos.
Latid alto. Sabréis que palpita otra sangre.

No es más hondo el poeta en su oscuro subsuelo.
Encerrado. Su canto asciende a más profundo cuando, 
abierto en el aire, ya es de todos los hombres.



Rafael Alberti.