No es tu final como una copa vana
que hay que apurar.
Arroja el casco, y muere.
Por eso lentamente levantas en tu mano
un brillo o su mención, y arden tus dedos,
como una nieve súbita.
Está y no estuvo, pero estuvo y calla.
El frío quema y en tus ojos nace su memoria.
Recordar es obsceno,
peor: es triste.
Olvidar es morir.
Con dignidad murió.
Su sombra cruza.
Vicente Aleixandre.
